Ах, эта восхитительная идея - делать твердые духИ по персонажам... На выходе получается уже что-то из области скорее не парфюмерии, но сочетания арома-терапии и миро-творчества. Если запах "попал" в образ, хочется вдыхать его снова и снова, носить на себе или с собой, ощущать, затягиваться вдумчиво, и ловить приход от калейдоскопа образов, вспыхивающих в голове.
От мастера
Calica. приехали ароматы богов
о них отдельно напишу, когда подберу слова и один из запахов по миру "Темного дворецкого", а именно Гробовщик. Вот
здесь - фото и описание от автора духов. Хорошо, что прошло время после его прочтения, и специально не буду перечитывать, а просто поделюсь свежими впечатлениями от аромата)
Нежная, шелковистая и матовая текстура духов похожа на лепесток, так и тянет коснуться пальцем. Но на теле их запах изменятся, "течет", поэтому я пишу именно о тех образах, которые возникают, если вкрадчиво, не вплотную, вдохнуть прямо из баночки. Итак...
...древний и рассохшийся платяной шкаф, скрипят дверцы, шуршат висящие там костюмы, от малейшего прикосновения облетает бахрома и стеклярус с платьев. Сколько его не открывали? Сто лет, двести?.. На дне, рядом с потускневшей туфлей из китайской парчи притаился деревянный сундучок, с ключом, что с трудом проворачивается в замочной скважине. А внутри, в гнездышке из шелковой шали - когда-то розовой, а сейчас цвета слоновой кости - флакон в серебряной филиграни. В нем пусто, давно пусто, только мутный налет на стекле. Если вытащить плотно притертую крышку и попробовать вдохнуть, запах будет не похож ни на что. Сильный? Слабый? Исчезающий?.. Но на глаза почему-то наворачиваются слезы, дыхание перехватывает, а в ушах звенит, словно кто-то завел музыкальную шкатулку, и несколько нот тают в пыльном воздухе. Пытаешься успеть их услышать, запомнить, узнать: еще чуть, и раскроется тайна - твоя, твоих предков, или это отголоски прошлой жизни?.. Но дверцы памяти захлопываются с треском, словно дверцы шкафа, оставляя сожаление, масляную горечь, а где-то уже шумит листва за окном, и переносясь в другой слой образов, еще успеваешь сообразить, что пахло не только из флакона: и шкаф, и одежда, и сундучок, и шарф, все пропитано сладкой м
укой старой вины, забвения, зыбкости самой жизни.
...листва за окном, солнце сквозь толстые пыльные стекла. Столбик ароматической свечи исходит дымком, что завивается в солнечном луче то китайским драконом, то вопросительным знаком. Стучит в полу древоточец. Сквозняк шуршит букетом сухих роз, роняет лепестки на паркет. Древесина разных пород, подсохшая смола, воск, камфара. Свечи, ладан, капля неведомой специи, что добавили в свежезаваренный чай. Бормотание, речитатив под хихиканье. А сквозняк из приоткрытой двери становится сильнее, и не удается увидеть, кто же там, в проеме - дымок густеет, и сознание уносится на новый слой, оставляя за собой привкус ненастоящей жизни, мурашки по позвоночнику, перестук острых ногтей на полированном кедре и смех, скрывающий тоску.
...холмы, поросшие густой, нехоженой травой. Ночное августовское небо, ясное и яркое - миллионы звезд. Их свет стекает вдоль широкого лезвия, льется серебром с волос. Отрешенность, безмятежность, незыблемость. Самая сердцевина личности; тут хранится память, тщательно выметенная болью с верхних слоев. Темная фигура стоит неподвижно, звездный свет обтекает ее, ночной ветер играет волосами, поднимает их, как шлейф, за спиной... Время. Бездна времени, исполинская голодная пасть, беззвучно зовущая всех живых присоединиться к ушедшим. Береги свое время. Береги свою душу, ведь каждая секунда бесценна. Помни об этом, пока ты жив...
Домашние фото.
